The Quiet Girl

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Die Kindheit, das ist im Kino oft eine Zeit der Verletzlichkeit und der Einsamkeit. Niemand inszenierte das eindringlicher als Charles Laughton in The Night of the Hunter mit seinen halluzinierenden Bildern eines bösen Stiefvaters, der seine Kinder verfolgt. Nun erinnert der Ire Colm Bairéad daran in seinem schönen Debütfilm The Quiet Girl, der Sommerchronik eines kleinen Mädchens, das von seinem gewalttätigen Vater weg und in die Obhut entfernter Verwandter kommt. Die Gasteltern haben eine schmerzhafte Vergangenheit, dem kleinen Mädchen haben sie nichts weiter als ihre Liebe zu bieten. Das Kind ist, wies der Titel sagt, zwar ruhig, doch schnell unterwegs. Genau wie der Film: zart, kontrolliert, klug, bisweilen befliessen. Letzteres macht er wett mit heilsamen Abschweifungen, in denen die Welt als ein Reich unentzifferbarer Zeichen erscheint, mit Leerstellen, die wir füllen müssen: Aufnahmen von leblosen Dingen, von ausgedrückten Zigaretten und ihrer Asche während einer Autofahrt, oder einem Stück Himmel, das aus einem Fenster zu erspähen ist. Sie werden zusammenmontiert, als seien es Haikus: Die Dinge sind einfach da, warum soll man sie interpretieren? Sie sind undurchsichtig, schön, etwas einsam wie diese Kindheit. Und trügerisch ruhig.